Meine prägenden Jahre
Als alter Mann in den Siebzigern, dem die Ärzte unmissverständlich klargemacht haben, dass meine Tage gezählt sind, verbringe ich viel Zeit damit, auf mein Leben zurückzublicken. Ich erinnere mich an das, was ich getan und erreicht habe. Ich bedauere die Dinge, die ich hätte tun sollen, aber nie getan habe. Ich nehme nicht an, dass das ungewöhnlich ist, aber wenn es einen selbst trifft, geht es einem anfangs ziemlich an die Substanz.
Versteht mich nicht falsch – ich habe meinen baldigen Tod akzeptiert und bin größtenteils damit im Reinen. Der Song „Angels“ beschreibt meine Gefühle am besten: „I’m not scared of dying, I just don’t want to.“ – Ich habe keine Angst vor dem Sterben, ich will es nur nicht.
Ich hatte nie vor, diese Gedanken zu veröffentlichen. Es waren nur ein paar krakelige Notizen für mich selbst – die wirren Gedanken eines alten Mannes. Doch eine der beteiligten Personen hat diese Notizen gesehen. Sie meinte, andere könnten sich in manchen Situationen wiedererkennen, und schlug vor, ich solle sie zu einer Geschichte umarbeiten und auf dem Forum veröffentlichen. Diese Serie – falls sie so weit kommt – ist das Ergebnis. Es ist meine wahre Lebensgeschichte, auch wenn die Erinnerung mit meinem Alter etwas verblasst und ich mir bei manchen Details Freiheiten erlaube.
Wer eine durchgehende, schmutzige, perverse Sexgeschichte von Anfang bis Ende erwartet, für den ist das hier nichts. Ihr könnt jetzt aussteigen – keine harten Gefühle. Und ich behaupte auch nicht, ein literarisches Genie zu sein. Wenn euch mein Schreibstil oder meine Grammatik stört, kennt ihr ja den „Schließen“-Button.
Teil 1 – Meine prägenden Jahre
Während der Sand der Zeit für mich rapide verrinnt, ertappe ich mich immer öfter dabei, in der Vergangenheit zu schwelgen. Mein irdisches Leben hat nur noch eine kurze Frist, aber mein Sexualleben ist schon vor Jahren gestorben. Mir bleiben nur noch Erinnerungen – deshalb ist es nicht verwunderlich, dass sexuelle Erinnerungen in meinen Gedanken eine große Rolle spielen. Es ist alles, was mir geblieben ist.
Dabei war mein Weg nichts Besonderes. Ich habe nicht wöchentlich Jungfrauen entjungfert und ihnen beim ersten Mal hintereinander Orgasmen beschert. Nein, es war eine ganz normale, schrecklich langsame Reise. Wie bei jedem anderen begann auch meine sexuelle Entwicklung in den prägenden Jahren.
Ich wurde Mitte der 1950er Jahre in Südost-England geboren, als mittleres von drei Geschwistern. Da ich mit einer drei Jahre älteren Schwester aufwuchs, war ich schon früh mit den körperlichen Unterschieden zwischen Jungen und Mädchen vertraut. Außerdem waren meine Eltern keine Prüden, auch wenn sie ihre Sexualität nicht zur Schau stellten. Ich war daher kein Unbekannter, was den Anblick männlicher und weiblicher Körper betraf. Meine Mutter hatte große, schwere Brüste und – wie es in jener Zeit üblich war – einen dichten, dunklen Schamhaarbewuchs. Beides faszinierte mich, auch wenn ich damals noch nicht wusste, warum.
Wie die meisten Kinder dieser Zeit (und vielleicht auch heute noch) kam der erste Genitalkontakt durch Spiele zustande. Das beliebteste Spiel war „Krankenhaus“. Natürlich durften in den 20. Jahrhundert nur die Jungen Ärzte sein, die Mädchen mussten Krankenschwestern spielen, wobei beide Geschlechter auch als Patienten einspringen konnten. Glücklicherweise konnte meine Schwester mehrere ihrer Freundinnen mitbringen und ich die Jungen. Ein großer hölzerner Gartenschuppen, der als Spielhaus diente, wurde zur perfekten Klinik.
Die Spiele begannen meist ganz harmlos mit eingebildeten gebrochenen Knochen und exotischen Krankheiten. Unweigerlich wurde jedoch im Verlauf mehr Kleidung ausgezogen und Genitalien untersucht, abgetastet und betastet. Selbst nach all den Jahren erinnere ich mich noch genau, dass eine „Behandlung“ darin bestand, dass ich als Oberarzt meinen steifen Penis in die Vagina oder den Anus eines armen Patienten schob. Wieder ohne zu wissen, warum. Es fühlte sich einfach natürlich an. Ich glaube nicht, dass es zu einer vollständigen Penetration kam, aber es fühlte sich trotzdem gut an.
Zwischen den Spielen nutzten meine Schwester und ich jede Gelegenheit, uns gegenseitig nackt zu sehen und unsere Untersuchungen fortzusetzen. Da meine Schwester einige Jahre älter war, reifte sie zuerst heran, was mir deutlich mehr zum „Arbeiten“ gab. Das Gefühl sich entwickelnder Brüste und feuchter Schamlippen gehörte nun zum Repertoire. Dann hörte plötzlich alles auf. Der erste Freund meiner Schwester war aufgetaucht und ihre Reize waren für mich nun tabu – er hatte die Exklusivrechte. Im Nachhinein war das wohl auch besser so. Wir hatten uns schon ziemlich intensiv berührt und stimuliert – vielleicht etwas zu viel für Geschwister. Die Dinge hätten leicht außer Kontrolle geraten und zum Äußersten führen können. Manche würden sagen, das wäre nicht schlimm gewesen. Ich bin mir da nicht so sicher. Jeder nach seinem Geschmack.
Obwohl ich schon ziemlich viele Penisse und Vaginas gesehen und angefasst hatte, hatte ich noch keine richtige sexuelle Erfahrung gemacht. Die kam an einem heißen Sommertag einige Monate später in unerwarteter Form. Obwohl wir eigentlich schon zu alt für solche Kindereien waren, hatten mein bester Freund John und ich – ebenfalls einer der „Ärzte“ aus dem Schuppen – den Nachmittag in einem Planschbecken im Garten verbracht, um der Hitze zu entkommen. Irgendwann lud meine Mutter John zum Tee ein und bat mich, ihm trockene Kleidung zu leihen.
Wir zogen uns in mein Zimmer zurück und zogen die nassen Sachen aus. Jungs bleiben Jungs, und so begannen wir schnell, uns zu vergleichen: Qualität der Schambehaarung, Form der Hoden und natürlich die Penisgröße. Für einen fairen Vergleich brauchten wir Erektionen, also wurde etwas herumgespielt. John war zwar im selben Alter wie ich, aber ein kräftigerer Junge und gewann den Wettbewerb haushoch. Auch nachdem die Messungen abgeschlossen waren, streichelte John weiter seinen Penis. Ich fühlte mich – ohne zu wissen warum – verpflichtet, es ihm gleichzutun.
Ich weiß nicht mehr genau, wie lange das ging – wahrscheinlich nur ein paar Minuten. John begann immer schneller zu reiben, dann stöhnte er auf und ejakulierte einen Schwall Sperma in das Handtuch, das meine Mutter ihm hingelegt hatte.
Ich war wie gebannt und hörte auf, mich selbst zu berühren. Ich fragte John, warum er auf das Handtuch gepisst habe. Er erklärte mir, er habe nicht gepisst, sondern „gekommen“ – das erste Mal, dass ich diesen Begriff hörte. Er machte sich auch noch ein bisschen lustig darüber, dass ich das nicht kannte und offensichtlich selbst noch nie „gekommen“ war, was natürlich stimmte. Ich war ziemlich peinlich berührt und wurde sauer auf John. Ich glaube, er bereute seine Worte schnell und ruderte zurück. Er versicherte mir, dass ich mich dafür nicht schämen müsse, und bot an, mir zu helfen, es selbst zu schaffen.
Er griff hinüber und nahm meinen inzwischen wieder schlaffen Schwanz in die Hand. Wir hatten uns bei den Spielen im Schuppen schon öfter gegenseitig angefasst, daher war das nichts Neues. Aber als er mich langsam wieder steif machte, kamen völlig neue Empfindungen auf. Sobald ich wieder hart war, begann er, mich kräftig zu wichsen. Nach kurzer Zeit spürte ich, dass ich kurz vor einer bisher unbekannten Erlösung stand.
Doch diese Erlösung kam nicht. Genau im letzten Moment rief meine Mutter die Treppe hoch, dass der Tee fertig sei, und als sie keine Antwort bekam, kam sie nach oben. Es war ein hektisches „Hände von den Schwänzen, Socken an!“. Wir sahen noch völlig zerzaust und schuldbewusst aus, als sie ins Zimmer trat. Sie warf uns einen sehr misstrauischen Blick zu und ermahnte uns, uns fertig anzuziehen und runterzukommen. Ich bin mir sicher, dass Mum ahnte, dass wir „etwas angestellt“ hatten, aber es wurde nie etwas gesagt.
Es sollten noch viele Monate vergehen, bis meine eigenen verzweifelten Versuche der Selbstbefriedigung endlich in meiner ersten Ejakulation endeten. Danach gab es kein Halten mehr. Wichsen wurde zu meinem absoluten Lieblingszeitvertreib.
Ich nutzte jede Gelegenheit zum Üben. Ich probierte verschiedene Griffe und Geschwindigkeiten aus, mit oder ohne Gleitmittel, angezogen oder nackt, in verschiedenen Positionen. Die für mich häufigste Methode war, einfach nur die Eichel zu reiben und die Vorhaut vor und zurück über die Eichel zu ziehen. Das konnte ich fast überall und jederzeit machen, ohne Gleitmittel zu brauchen. Wenn ich mehr Zeit und Privatsphäre hatte, rollte ich meinen Penis zwischen den Handflächen. So konnte ich die Reibung bis zum Orgasmus durchhalten – etwas, das mir mit der normalen Faust kaum gelingt. Ich stellte auch fest, dass bestimmte Stresspositionen den Orgasmus intensivierten. Nein, ich habe mich nie für Autoerotische Asphyxie interessiert – zu viele Schauergeschichten.
Wie die meisten Jungs experimentierte ich auch mit „hands-free“-Wichsen. Ich bastelte mir künstliche Vaginas oder benutzte Haushaltsgegenstände zum Ficken. Einmal hätte ich beinahe einen großen Unfall mit einer Milchflasche gehabt (die damals noch einen ziemlich weiten Hals hatten). Wie der sprichwörtliche Schirm im Kamin ging sie „leicht rein, aber schwer wieder raus“. Es war ein fantastischer Orgasmus, aber ich steckte fest, weil mein Schwanz so hart und dick anschwoll. Je mehr ich mich wehrte, desto härter und größer wurde er (was normalerweise kein Problem für mich ist). Ich hatte zu viel Angst, die Flasche zu zerbrechen, aus Sorge, meinen Penis zu verletzen. Und auf keinen Fall wollte ich zu meinen Eltern gehen – Schwanz (bzw. Flasche) in der Hand – und um Hilfe bitten. Irgendwann, Gott sei Dank, schaffte ich es mit kaltem Wasser und viel Seife, wieder schlaff genug zu werden, um mich zu befreien.
Ach, hätte es damals schon einen Fleshlight gegeben… und heute eigentlich immer noch. Leider ist Masturbation seit vielen, vielen Jahren meine einzige Erleichterung – wenn ich es überhaupt noch schaffe. Meine Frau, die einige Jahre älter ist als ich, hat vor etwa 20 Jahren das Interesse an jeglicher Form von Sex verloren. Ich hatte im Laufe der Jahre mehrere Gelegenheiten, „fremdzugehen“, habe es aber nie getan. Trotz des fehlenden Intimlebens liebe ich Jayne immer noch sehr und werde sie niemals betrügen. Ich werde auch nie für Sex bezahlen, obwohl ich es mir leicht leisten könnte. Es gibt genug legale Pornografie für alle, die einen kleinen Anreiz brauchen. Besonders mag ich echte Amateur-Paare, die einfach ihre Liebe zueinander genießen und sie der Welt zeigen. Und ja, man erkennt schnell, was echt und was gestellt ist.
Mit John gab es keine Wiederholung. Kurz nach unserem ersten und einzigen missglückten Versuch kündigte mein Vater eine große Beförderung an, die einen Umzug in einen anderen Teil des Vereinigten Königreichs erforderte. In den vor-internet-Zeiten verlor ich sofort den Kontakt zu John. Viele Jahre später versuchte ich über die damals noch junge Plattform „Friends Reunited“, ihn wiederzufinden. Schließlich erreichte ich seinen älteren Bruder. John hatte „ein sehr schwieriges Leben“ gehabt – als Schwuler in einer Zeit, in der Homosexualität noch weitgehend kriminalisiert war (Gott sei Dank ist das heute anders). Er wurde „sehr krank“ und starb in den 1980er Jahren. Mehr Details wollte oder konnte mir der Bruder nicht geben, und aus Respekt vor Johns Familie ließ ich es dabei bewenden. Aber ich habe seitdem immer den Verdacht gehabt – zwischen den Zeilen gelesen –, dass der arme John an AIDS gestorben ist. Ich hoffe wirklich, dass ich mich irre.